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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais s'étant rencontré du genre à bien se plaindre. Dans la destinée, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une période où peu de personnes travaillaient à bien rempli temps, les ères de détachement pour rembourser la appartement. Mais ce qui l’attendait à la suite la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la domicile de famille, dans une petite constatée contre choisy. Et pour première fois durant des décennies, le vacarme l’enveloppait, non de la même façon qu'un bien-être, mais de façon identique à bien un mur. Les enfants avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient parfois le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des souvenirs qu’on évite de trop convoquer. Il y avait les albums portraits, les vêtements chargés d’histoires, les vêtements qu’ils avaient conçus ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un but étrange. Elle se trouvait dans une trésorerie vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de maussaderie. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce abruptement revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une motif logique, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en détacher. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transcription visionnaire. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais commencer la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de humiliation. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à bien sa touche, mais elle n’était pas du genre à consulter. Pourtant, ce soir-là, seule devant son portable, elle chercha. Elle évita les sites trop clinquants, celles qui promettaient des miracles pour 10 euro. Et puis elle tomba sur une page discret, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à verser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien procurer, avec un tarif formel, rétribué aussitôt sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas loi d'attraction de s’engager, de serment dire quoi que ce soit. Elle désirait juste… choisir une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en doigt. Puis elle appela. Une sirène, puis une voix masculine, régulée, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quatre ou cinq messages. Elle parla du rêve, du vide, du perception qu’il y avait “quelque étape qu’elle jolie voyance ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dès lors que il prit la élocution, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la chemise brisée pouvait représenter le marque identitaire du destin suspendu, de ce qui n’avait pas compté exprimé, ou logé. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif toujours pas fortement traversé, d’une rappel qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de instant, il ne lui promit un objet. Mais ses données résonnaient étrangement rapide. Elle se surprit à pleurer. Pas de regret, mais de plénitude. Elle raccrocha au barrière d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce rêve n’était plus une peur, mais un énoncé. Une banne à pratiquer l'apaisement. Les journées suivants, elle continua sa routine. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus d'ordinaire à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet singulier dans un tiroir pour s'accommoder ses pensées. Et particulièrement, elle se sentit moins coupable de ses affects. Elle se rendit compte que prier un peu de limpidité, même via une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un règle. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans s'astreindre à renverser un formulaire, sans pactiser son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce envie d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.